Compostagem

Fica a aguardar para ser riqueza nova o que parece não servir.

Preparamos compost com tempo e ajuda de bactérias e minhocas, para que as plantas tenham os mimos do ciclo que sempre se reinicia.

Um jeito de re-voltar os bens.

Artesania I

Nas noites, teço. Os sacos de lá, de fio, de teia são labores artesãs feitas com as cores, o desenho e o tamanho que cada pessoa desejar.

Trata-se de sacos amorosos, nos que sempre acompanha o carinho e a alegria com que foram elaborados.

Se quiseres o teu, é só dizer!

As ervas

Nascem em toda a terra: hortelã, alecrim, urtiga, coentro, erva-cidreira, orégão, salsa, tomilho, curri, arruda, calêndula, dente de leão, alho, morango, trevo... E tantas ervas.

Ontem escutei um poema a Iacyr Freitas, poeta mineiro apresentado por Concha Rousia. Falava dessas mesmas plantas, de como tinham acompanhado a sua infância. A nós entregam-nos aroma, bens, cor e condimento.

E medram livres.

Livros I

A nossa biblioteca é heterodoxa e livre. Chega da herdança, da vida, e medra nos afectos e nos interesses do Alexandre, da Iara e do Alejandro, de jeito que se reparte em quartos e vivências, ainda que forme parte de um imaginário comum.

Aumenta cada mês, ainda com o sacrifício de uma economia humilde, porque tem a importância do alimento. Canta cada dia uma história, um verso, uma reflexão.

E cheira a árvore de ramos floridos.

O lavadoiro

Lavo a roupa perto da avelaneira, com água pura de manancial.

Desliza a teia nos sulcos da madeira numa dança antiga e as minhas mãos húmidas brilham ao sol.

Cheira a sabonete artesão, e o pequeno ajuda a torcer. Depois as prendas vão para o varal sob os carvalho e abanam o tempo.

Pousa o vento  para se  humedecer.

Sementes

Semelha um planeta povoado por luzes a nossa terra escura, semeada de riquezas.

Pementos meninos encontraram o amor do húmus tenro para medrar felices. Junto a eles, espinafres, amendoins, pencas... Tanto bem a procurar ninho!

Assim reiniciamos o ciclo. Assim renascemos.

Águas

A água que calma a nossa sede, a que lava as nossas mãos, conforma o rio Pontilhão, o que une o seu destino ao Ulha.

A água que nos acompanha é bem livre, alegre em cachoeiras, tranquila nos remansos, segreda nos poços, viva nos muinhos. Acariciadora, doce, abundante, amorosa.

Delícia sanadora, fonte de som.

Música I

As mãos do vento tangeram a primeira música nas canas.

Depois chegaram as pandeiretas, as flautas, as conchas, as castanholas, as guitarras, o piano... e a harpa. Muita música pintou as paredes desta casa e muita ainda aguarda para explodir. Xavier, Juan Carlos Zamora, Alexandre, Iara, Isabel Rei, Alejandro, Iam Colquhoun, Noemí Mazoy, Valery Zviarzhevich, Manuel Pardo, Pablo Mazoy... Tantas mãos,  tantas vozes!

E a chuva.

Mulheres da Terra

Este lar medrou desde uma história de mulher.

Da bisavó que tinha nascido neste Vale do Pico Sacro, ao pé do castro de Gastrar, da avó sempre a sentir na sombra este lugar do mundo, da prima da avó que encantou a minha infância, da filha que cria borboletas no colo e raiz no mundo, e, sobre todas nós, da Rainha, de Lupa que nos entrega as palavras da criação.

Terra de mulher. Mulheres da Terra. 

Os Castanheiros

As castanhas são dom do Outono, mas o seu ciclo começa agora, com os primeiros rebentos.

Uma dúzia de castanheiros reinícia o seu tempo de verdor, para criar os frutos deste ano.  As castanhas que procuramos no Outono, cesta em mão, para o magosto, são ainda utopia amorosa das árvores.

Conservamos frutos do último ano, encantos deste souto intercalado na carvalheira, amigo dos micélios que deliciam as cozinhas.

Uma rede.

A casa I

A nossa casa é um sonho de vida, mas também um empenho, um esforço, um processo.

Renunciamos e ganhamos. Que por sempre assim seja!

A nossa casa está repleta de memoriais tatuados nas columnas, de forças reencontradas na vivência.

Nasceu há muitos anos, nos instantes felizes de uma tarde de infância em visita à prima da avó, ao Pico Sacro, à terra matricial da estirpe, na necessidade de retomar o caminho do clã. Medrou com sentido galaico e frutos leves, com o conhecimento do seu processo vivencial, com o passo nela dos nomes que a habitam.

Existe.

Húmus

Escavado, o solo revela a sua textura: dura a tona, pedragoso o interior e mais abaixo muita argila.

Ele é a nossa esperança. Neste início da Primavera aguardamos para conhecer as pequenas plantas, as filhas das sementes dos pementos, das melancias, das cabaças, da alface.... do carinho com que a terra é lavrada.

Saúdam as minhocas a nossa visita e voltam, rápidas, ao seu lar.

Lentura no húmus. Também em nós.

Habitantes verdes

Em simbiose com esta terra, tingimos de verde a nossa e existência.

Abrimos as portas e a casa medra espírito de erva. Perdemos limites, extendemo-nos e partilhamos as noites das vaca-louras, os dias das borboletas.

As nossas peles cobrem-se de musgo, enraízam em nós as palpitações da carvalheira e sentimos o manancial subterrâneo nas veias.

Retomamos o tempo do clã.

A Joana

Acompanha dias e noites esta gata sem rabo.

Chegou a casa num dia de São João, data da que ganhou o seu nome. Antes tinha sido criatura vadia, se vadia pode ser uma gata. Ficou um verão completo a fugir de nós, até que decidiu entregar o seu carinho e companha em troco de uma retribuição semelhante.

Anos mais tarde perdeu o rabo em luta singular, e assim ficou orgulhosa da sua diferença.
Joana, gata, amiga feliz.

As flores

Na Primavera estouram cores entre o verde e o castanho. As flores nascem nas fruteiras, nos arbustos, na relva... São flores humildes e flores presumidas, todas belas.
Alegram a paz, mostram caminhos.

O ninho

O ninho chegou da Colômbia há mais de dez anos para ser casa vizinha da nossa.

Na Primavera passada um casal de ferreirinhos o habitou e criou nele os seus pequenos. Encantamo-nos a seguir o voo, a verificar a solidariedade do par. 

Oxalá a nova Primavera achegue vida a este ninho agora vazio:  Cede-se a ocupas colorid@s!

O Ulha

O nosso Pai Ulha calma a sede.

Moramos na sua comarca e sentimos a sua humidade no mesmo jeito de existir.

Em Subcira, Santa Marinha diz de água e nós descemos no frescor.

Do regato ao rio, do rio ao mar.

Moura na lembrança

Era uma cadela moura, mourinha do Pico Sacro.

Perdida ou abandonada, conhecemo-la no hospital do Refúgio de Animais de Bando, desde onde chegou à casinha em Maio do 2008.

Nasceu a alegria com ela na Terra Verde. Companheira afectuosa, sempre tinha amor que entregar, solidariedade que partir. Coidava as galinhas com saber mais de granjeira que de pastora.

Na última primavera morreu à beira da casa. Junto ao seu corpo miudo, plantamos uma groselha.

Abrocha a lembrança com o verdor.

Chipaque

Filho de Elfa e de memórias encantadas, há mais de dez anos que Chipaque nasceu na Terra Verde.

Pensador, nesta velhice, protege-nos com bondade e sabedoria. Anos atrás movimentava-nos com aventuras múltiplas e paixões desmedidas por cadelas vizinhas.

Chipa é um espírito livre espelhado em dois olhos profundos e honestos.

Quando todos partem, permanece.

O lar

Viva, a casa, com a marca do lume na pedra, com a cor do amor múltiplo.
Habitamos os risos, as palavras, os silêncios, as cantigas, as lágrimas e as carícias. Escrevemos, pintamos, dançamos, cozinhamos, descansamos, trabalhamos, conversamos, criamos.
O nosso lar mora em nós e nós moramos nele.
Medramos em abraço simbiótico.
Quanto amor!

A porta

É só chamar.

A porta da nossa casa abre-se para todos espíritos bons que se achegam.

Madeira maciça que muda com os tempos, vive para saber de povoadoras, canta som de tambor e aprende os nomes de cada visitante.

Tem apenas um particular: a sua apertura é para dentro. Deixa ficar, permanecer, os dons de vós connosco.

Bem-vindas, pessoas de bem.

Silvestre

Sempre, desde o sempre da nossa chegada, acompanharam-nos gatas e gatos de interessantíssimas biografias. Agora somos acarinhados por Joana e Silvestre.

Silvestre mora na Terra Verde desde há ano e meio. Daquela era uma bolinha pequena e tenra que tinha sido achada, a chorar sob um carro, por uma família amiga. Andava a procurar morada e acabou nesta.

Passou os seus primeiros tempos no interior, feito um mimo. Depois começaram as saídas e, desde há poucos meses, as ânsias de namoro e os lamentos nocturnos. A sua última aventura levou-nos a um resgate às três da madrugada, em intensa luta contra uma silveira.

Gato livre, louco e feliz!

A carvalheira

Quando chegamos, a Terra Verde era um pinheiral menino. Apenas o seu Norte  se enriquecia com uma linha de árvores sagradas. Aguardamos. Medraram os pinheiros até alcançarem tamanho adulto e então foram cortados.
Na terra renovada, os carvalhinhos nasceram da revolta, retomaram o espaço de séculos, conformaram rede viva, abraço de água, de terra e de ar no seu existir.

Sombra e landra, ritmo e brilho: carvalheira.

O galo

Os galos passeiam perto das galinhas num constante afã de individualidade e diferença.

Na Terra Verde houve galos hipercantores, galos mudos, galos afeiçoados a outros galos, galos maternais, galos agressivos, galos tenros, galos acosadores, galos que não chegaram a ter crista. 

Este é um galo monógamo que passeia em companhia da única galinha que resistiu o último ataque do raposo. Tranquilo, sem vontade de acosar ou competir, é companheiro respeitoso e feliz, de canto matutino, claro e alegre. 

Abre o dia.

A lenha

Cheira a vida. Aquecemos a casa com a lenha, produto das podas dos carvalhos que nos abraçam. Sabemos que há lar quando a comunhão da madeira com o lume, com o amor, com a pedra, com a música e os sorrisos produz luz, calor, bem e dom. Cozinhamos no aroma, na textura vegetal e sabemos que a carícia dos carvalhos nos transforma. Assim criamos raiz.

Ameixeira

A natureza acorda nestes tempos de luz. As camélias, as roseiras, o rododendro, os narcisos, tudo deita cor, para complementar o verde da erva que medrou durante os tempos de chuva. Mas  a ameixeira é agora a rainha da Terra Verde, a anunciar a Primavera desde a cor do Inverno. As abelhas dançam entre as suas flores e as promesas dos frutos medram no seu ritmo: som de bem.

De um tronco bifurcado cresceu a vida. Retorno cíclico dos dons.

A Terra Verde do Pico Sacro

Entre carvalhos, à sombra do Pico Sacro, cria-se a Terra Verde. Medram a estirpe e a raiz.
No coração da Galiza, protegido pola montanha sagrada, molda-se o nosso espaço. Nele amamos, coidamos, protegemos, somos coidadas, protegidas, amadas: vivemos.
Abre a terra sulcos para alimentar-nos, abrimos nós a porta para receber. Assim convivemos com o mundo, desde este cantinho, desde tanto bem.